Da cidade

DA CIDADE

Um rio metálico cava o chão de asfalto

tentando esculpir seu leito

por entre encostas e serras

de concreto e vidro.

A tarde é triste e o ônibus faz lembrar

um barco feio e quadrado.

Reparação

 

Versos,

vírgulas,

palavras vazias,

ônibus cheio,

gente cansada

que vem e que vai...

Velhos sozinhos,

jovens enamorados,

poetas vadios,

mulheres casadas,

cadeira ocupada,

trânsito parado...

Página rabiscada,

desculpas ¬ mais nada! ¬

pro tempo passar.

Afinal, o que faço com meu olhar lasso?

reparo, reparo...

Cotidianamente, quantas?

 

Quantas meninas mulheres,

quanta gente às dez da noite

voltando pra suas casas

saindo não sei de onde

a se esfregar apertadas

dentro de ônibus lotados?

Com suas mochilas pesadas,

umas sentadas cochilam,

outras de pé a conversar:

falam de estudos e trabalho,

falam de amores e bares

e eu ali, abstrato,

num canto ainda leio algo

e reparo o movimento.

Tanta vida e energia,

tanto anonimato de obras,

tanta gente inteligente

de tantas mentes vivazes,

tantas meninas bonitas

e a pergunta que subjaz:

o que amam?

o que fazem?

Desastre

 

Belo Horizonte amanheceu vazia

e eu, sem afazeres, tristemente vago

na solidão desértica de avenidas

sonhando rios e trilhas.

O vento acaricia a minha face

e, ao som de um canto triste,

meus olhos evitam um transeunte

e fitam o chão do asfalto.

É quando um automóvel passa

interrompendo um festival de pássaros,

que do canteiro partem em revoada.

Meu coração pulsa em descompasso

ao ver fremir, no chão de asfalto,

as asas de um canário atropelado.

Chuva de primavera

 

Chegou às três da madrugada

quando, já cansado de esperar,

vi o trem passar na estação:

ela me acenar de uma janela

e ir embora sem desembarcar.

A manhã desta segunda é morna

embora ainda ouça seu cantar

e sinta o perfume de estação

que ela deixou em mim ao acenar

e ir embora sem desembarcar.

Olho as longas linhas paralelas

na espera de ver o trem parar

e na mais primaveril das estações

sentir teu cheiro, ouvir teu canto

quando, enfim, resolver desembarcar.

Convidados

 

Pintando o azul do céu

alguns fragmentos de nuvens,

nada mais!

nas calçadas pedaços de folhas

e flores ressequidas...

Restos esquecidos

da festa que a primavera preparou

para receber a chuva que prometeu,

mas ainda não chegou.

Cosmopolita

 

O vento é manso,

o calor intenso

e o céu de um azul imenso.

Olho pela janela e penso

que os pombos,

porque voam alto,

creem em nada,

mas parecem sonhar quando

lentos e distraídos

catam coisas nas calçadas.

Soneto acrônico

 

A cidade é triste e fria:

lembra o gesto mudo de um pedinte

que, deitado numa calçada qualquer,

mendiga a piedade de transeuntes.

Pardais se assanham

no entorno de uma lanchonete

onde pessoas apressadas devoram

seus fartos e gordurosos desjejuns.

Alerta e sonora

ouve-se, com espanto e estridência,

sons de uma ambulância em movimento.

Atento eu vejo

que esse rouco ruído evidencia

somente um dia, depois de outros tantos.

Cotidiano

 

A brisa da tarde era fresca e doce

qual respiração, indo e vindo

ao ritmo de criança dormindo.

Pessoas andavam pela ciclovia

e, por entre inúmeras barracas,

olhavam, vendiam e compravam coisas.

Aproveitando o frescor da brisa

a rodopiar, numa linda dança,

brincavam, à sombra, pétalas e crianças.

A brisa fresca e a dança das meninas

sob os ipês da Bernardo Monteiro,

encheram de leveza aquela sexta-feira.

Flor de asfalto

 

Desprendida do olhar

vaga no ar uma folha

e, ao sopro manso do vento,

cai de leve na calçada,

rola no cinza do asfalto.

Mas eis que um carro veloz,

indiferente, apressado,

antes de virar a esquina,

ao passar sobre a folha pinta

uma flor linda e triste

Essencial

 

A tarde é cálida:

pessoas passeiam na praça,

distraídas, falando coisas

que não consigo ouvir direito.

Crianças pálidas

brincam e fazem graça

enquanto babás, ociosas,

tecem, dos outros, alguns defeitos.

Do outro lado

um orfanato orna

a praça morna e sua gente

e uma raiz torta

rompe o piso da calçada

e ninguém a compreende.

Cheiro de chão

 

Manhã de raio de sol,

de pássaros em alvorada,

de brisa fresca do campo

e cheiro de terra molhada...

Às vezes eu me esqueço

dos ruídos de automóveis,

do sólido chão de asfalto,

da fumaça de óleo diesel.

É que bem dentro de mim,

num baú, trago escondido

cheiros e cantos perdidos.

E nessas manhãs de sonhos

abro devagar meus guardados,

sinto cheiros e ouço pássaros.

Ausência de vagar

 

Hoje, não sei porque,

fui subitamente acometido

por uma saudade de alguém

ou de alguma coisa:

espécie de ausência,

de vagar...

um vão de precipício

a escorregar dentro de mim.

Tentei, no aperto do peito,

agarrar alguma lembrança boa,

que pudesse amenizar inevitável queda.

Foi então que meus olhos,

já sem brilho,

buscaram na solidão da avenida

o apelo de algum furtivo olhar,

que pudesse ver,

nessa incompreensível dor,

o abismo no qual fui atirado,

de repente,

quando, num fim de tarde,

caminhava distraído

pela Bernardo Monteiro.

Solidão urbana

 

Os meus atalhos ainda são

meros desertos de vida,

encruzilhadas, desvios

para a solidão de quem vive.

A falsa ausência do outro

¬ tão perto, porém tão distante! ¬

mesmo que a se tocar

é como se fosse apenas

estátuas de pedras, enfeites...

Salvo uma subversiva flor

Que desobediente brotou

Numa fresta do asfalto hostil

e atrevida se vestiu

para o gozo efêmero

de um beija-flor.

Arrulhos

 

Busco aos acordes de meus ouvidos:

os sinos de uma igreja,

um canto de seriema ou sabiá;

busco um pio de pardal,

arrulhos de juritis

entre os muros dos quintais;

busco um assobio de vento,

os encantos de um riacho

desabrochando em cascatas;

busco num plano de rua,

nestas tardes domingueiras,

um sinal qualquer de vida,

o choco-choco do inhambu

defendendo seu terreiro.

E por buscar tudo isso

às vezes até acredito

que meus atentos ouvidos

irão sempre escutar

nestas tardes de domingo

um triste sino a tocar...

Por estas ruas e praças

das cidades e do mundo

tento ouvir, no teu silêncio,

apelos de um vagabundo

que, exilado, perdido,

busca afinar os ouvidos

e teu silêncio escutar.

Desatenção

 

Meu olhar desatento

arrasta sobre a cidade

esquecido do azul do céu

e do algodão

de nuvens e garças.

Ziguezagueando nas calçadas

ou namorando o espanto

de algum distraído olhar,

vez em quando,

dança em flores e pássaros.

Mas o reverso da retina

é o inverso de tudo

e num arbusto florido

capta, furtiva câmara,

a sanha de outros insetos.

Necessário

 

Um lagarto descansa ao sol:

penso que ele medita sobre a vida,

o calor, o frio e outras coisas banais

que separam os quintais.

Um passarinho fez um ninho

num pé de erva-cidreira:

penso que ele calculou

a segurança de meu terreiro.

Uma pomba marrom

cata coisas no chão da horta:

penso que ela não se importa

com meus olhos tão atentos.

Um jato risca o azul do céu

alheio às coisas do meu quintal:

dispenso os muros pois, de fato,

nunca precisei deles pra voar.

Cidade jardim

 

Um raio de sol vadio desce

pelas encostas escorregadias da serra:

invade os edifícios de concreto,

ilumina os olhos das meninas

e tece, no seu tear de luz,

o manto das manhãs de cada dia.

E ao cair das tardes mansas

em sua tela, com mágico pincel,

risca no céu, em novas cores,

raios, nuvens e horizonte belo,

e, com cuidado vela sonso, frouxo,

o sono e os sonhos das meninas.

Nesse resquício de serras e horizontes

ainda existem algumas cores de jardins

porque raios de sol teimosos tecem

o manto de todas as manhãs

e, ao fim do dia, em cores de pincel,

pintam flores aos sonhos das meninas.

Encontro

 

Numa manhã, pela avenida,

o poeta vinha

no seu andar distraído

procurando pássaros

nas esquinas.

Atravessando a rua

corria uma menina:

apressada, em desvario,

aproveitando o tempo

do sinal que havia ali.

Foi assim que aconteceu:

os dois se chocaram

e, naquele susto,

o poeta deixou cair um verso,

mas a menina nem se desculpou.

Seguiu apressada

deixando as palavras

espalhadas na calçada.

Luz e sombra

 

Raios de sol

esparramados na calçada

lembram um quadro de Klimt:

o amarelo e suas sombras,

abraço luminoso de gozo e paz.

Um pardal apressado

passa pelos raios,

lançando na calçada

sua sombra urbana.

Eu, bestamente,

espalhei pelo chão

o meu olhar,

apanhei a inocência do raio

e a indiferença do pardal

e deles fiz este poema.

Ao riso das meninas

 

Abandonado aos encantos

de fragmentos de céu

descanso os olhos no pó

dessas torres de concreto

todas cobertas de vidros

e assim fico iludido

sem saber se estou olhando

para o céu ou seu reflexo.

Entre os roncos e buzinas

de ônibus e automóveis,

de pressas tão desmedidas,

coloco meu fone de ouvidos

e um sambinha assobio

como se andasse sozinho

nas trilhas de uma montanha

ou num barranco de rio.

Ao andar pelas calçadas

reparando nas pessoas

¬ crianças, jovens e velhos ¬

abro as minhas cortinas

e não reparo somente:

busco, então, compreender

a angústia dessa gente

e os risos das meninas.

Assim vivo numa selva

como se fosse um jardim:

tudo aquilo que abomino

meu coração me renega...

apesar desta cidade

e de tua indiferença

meu coração ainda tenta

bater feliz ao poeta.

Bem-te-vis

 

Regava minha horta sábado à tarde

quando um bem-te-vi chegou manso

e pousou no muro.

Olhou as gotículas de água que caíam sobre as plantas,

deitou um pouco e se espreguiçou,

depois saltou para uma pequena tábua entre os canteiros.

Ali, abusando de sua liberdade,

abriu as asas, se mexeu desfrutando inteiro

o frescor de plantas molhadas.

Tive saudades de minha infância

e das cachoeiras onde a gente se banhava

e, sem saber, éramos livres bem-te-vis entre canteiros.

No calor da tarde de ontem

eu regava a horta,

que enfeitava meu quintal,

quando um bem-te-vi chegou

e de mansinho pousou

sobre uma pequena tábua.

Com as gotículas d´água

que caíam em suas penas

foi aos poucos se banhando,

arrepiando, mexendo...

Fiquei com inveja do pássaro

e de sua liberdade.

Hoje eu tenho vontade

daquelas hortas regar,

mas já não existe a hortas

¬ nem quintal existe mais! ¬

e, na sacada do quinto andar,

só o bem-te-vi vem me visitar.

Racionalidade

Aqui existia um rio

aos poucos transformado

em esgoto a céu aberto.

Mais tarde, já muito fedido,

fora devidamente canalizado

e fizeram dele uma avenida sanitária.

Não levou muito tempo

batizaram-na com nome de deputado,

depois tiraram o deputado,

ficou só o nome.

Hoje ninguém mais sabe:

sobre o nome,

sobre o deputado,

sobre a avenida,

o esgoto...

sobre o rio

que existiu aqui.

Insensatez

Preguiça besta da vida

eira de vindas e idas

ruídos toscos,

prédios em construção

apelo à insanidade:

essa nova devoção...

Elevadores, guindastes,

telas de proteção...

poeira, quanta poeira!

ingresso de distinção:

vontade de subir aos céus

erguendo escadas do chão.

Pela janela do décimo

vê-se um risco de rio

de asfalto ou avenida:

vontade de mergulhar

silêncios, medos e risos...

gritos contidos no ar.

Meus hormônios, minha tez,

minhas memórias, meu tempo:

quando cheguei lá no alto

e fiz o primeiro verso

escorreguei no andaime

e caí num ato falho!

Que fui fazer nas alturas,

à beira da insensatez?

Flerte

Quando o ônibus parou no ponto

da Augusto de Lima ¬ já na descida! ¬

em frente à Imprensa Oficial,

vi uma menina linda que, nervosa,

digitava em seu smartphone.

Pensei comigo, ao repará-la,

que talvez escrevesse uma mensagem

para um amante ou namorado,

mas na minha doentia pretensão

desejei que se comunicasse

com uma tia, uma amiga ou um irmão.

Se assim fosse, tenho certeza,

seriam maiores as minhas chances

ainda mais se por um instante

ela parasse de escrever

e os seus olhos lindos

¬ que nem cheguei a ver ¬

para o rumo da janela dirigissem,

olhassem e vissem

que os meus olhos, enciumados,

desviaram-se do livro, ainda aberto,

somente para espiá-la

pela janela fechada de um ônibus.

Sonho

 

O dia nem bem amanheceu

e já soltei os bezerros,

tirei um pouco de leite

abri o poleiro

e joguei milho pras galinhas...

Antes de me lavar na bica,

colher umas frutas no pomar

e ouvir o sabiá,

que toda manhã vem cantar

e comer os restos de frutas

que penduro no varal...

Antes de sentar-me à mesa

ao lado de meu amor

e saborear um café

com as broinhas que ela faz

e que muito me agradam.

Porém é preciso lembrar:

que as hortas não existem mais,

que ao meu redor

só vejo concreto armado

e o frio cortante dos metais

ferindo fundo o meu olhar.

São coisas externas

que me afetam

e fazem-me sonhar.

Horizonte cinza

Um passarinho pousou

num pé de erva-cidreira:

cantou um canto lindo,

dançou em tortuosos caules,

beijou as flores simples de seus galhos,

sapateou no chão da horta, catou gravetos

depois voou para um abacateiro ao lado.

No sossego da cadeira de balanço,

ouvi, com gozo, seu delicado canto,

reparei a cor amarela-azul de suas penas

e julguei, então, no meu juízo de poeta sonso,

que ficariam melhor se cinza fossem...

Cinza como o horizonte das metrópoles

cinza como o asfalto e o concreto armado,

cinza como os corações ocupados,

que não batem pela cor do pássaro

nem se encantam com seu canto

ou com os versos de um poeta tonto.

As partes e o todo

Pela cortina entreaberta

reparo a chuva que cai

nas folhas das bananeiras

e num indiferente muro,

que insiste em separar

as coisas que não têm juntas

nem pedaços pra juntar.

O mundo é tecido, é laço

atando firme os pedaços

num todo indissociável:

o “eu” sujeito e as coisas

todas elas,

até as gotas de prata

que no quintal da escola

dançam nas dobras das folhas

caem e desaparecem

debaixo das bananeiras.

E o muro, quieto, mudo

ainda tenta separar tudo!

Sabor urbano

Degusto o nada,

a falta de paladar,

o sabor do vento,

o trépido das águas

de chuvas torrenciais

que banham os estreitos

da paisagem urbana.

Reparo no minguado céu

uma cortina que rasga,

em fragmentos de nuvens,

a roupagem de chuva caída

e depois tece, lentamente,

arco-íris brancos

atrás de minúsculos jatos.

Assim deixo deitar

sobre a alva folha

uma caneta azul

que, acariciando a palavra,

canta o silêncio do traço,

nina e faz dormir, sob afagos,

os desencantos do verso.

A motorista de ônibus

"É apenas com o coração que se pode ver direito:

o essencial é invisível aos olhos".

Perfume de Mulher, 1992, Martin Brest.

Às seis da tarde

bati o ponto.

ponto cheio:

falas, risos,

esperas e pressas.

O ônibus parou,

lotado:

abriu as portas

e demorou um tanto

que já não sei precisar

Fiquei à espera:

desce gente,

gente sobe e, de repente,

meus olhos ávidos

encontraram os dela.

Foi quase uma inesperada

tempestade de verão:

hão de ver o quanto

meus olhos ficaram

deveras espantados.

Ao embarcar fitei seus olhos

que já antecipavam

alegre boa tarde:

amei o som de sua voz

e seu doce e adorável riso...

Para o desembarque,

há que se decidir:

sinalizei, ela abriu a porta:

desci, e pela última vez,

vi seus olhos no retrovisor.

Dia seguinte

A tarde continua morna,

as ruas estão desertas,

vazias como noites sem sonhos.

Hoje nem tenho que lavar roupas

para, propositadamente, me molhar.

As lojas estão fechadas,

a cidade dorme seu sono de paz

como se criança fosse:

pena ser somente a ilusão

etílica de noites e ceias.

Acordei cedo

para ver a calma da metrópole

e sentir na alma

a falsa sensação de paz

e esse vazio de ruas sem carros.

Amo essa calma!

pena que seja apenas

ressaca de muita bebida:

Natal farto de festas

e carente de abraços.

Bem-te-ouvir

Na alameda do Vapuruvu,

de silêncio e solidão gostosa,

ouvia-se o bem-te-vi

com canto de impedir

notar-se pequenino pássaro

que lá do alto pedia

silêncio para se ouvir

seu tich! tich! titich!...

Devoto

Que bom seria:

se a praça de meu bairro fosse Santa,

se acolhesse em seu colo as criancinhas,

se permitisse a tagarelice dos meninos,

se não censurasse os namorados em seus despudorados beijos,

se se oferecesse aos adultos em agrados e delicadezas,

se se sentasse ao lado dos velhinhos e os ouvisse demoradamente,

se permitisse aos bêbados recostarem em suas curvas suas atordoadas cabeças

sentindo o cheiro de amantes e sonhando com outras Teresas.

Organicus

O sol brilha

dourando imponentes edifícios

entre os quais tremula, solene, uma bandeira

tendo ao fundo o azul calmo do céu

e aos pés do mastro

uma multidão que dorme

no conforto de abrigos de papel.

Divagando

Atrás de transparentes vidros temperados,

entre muitos edifícios de concreto,

vê-se despontar distante a serra

e depois dela, para além das nuvens,

a certeza de que o mundo se encerra

na simples abstração de um momento.

Na paisagem vista por instantes

o poeta seu olhar descansa

e na morbidez de fim de tarde

adormece na cadeira de balanço.

Ré (pública)

Ladeiras, ladeiras, ladeiras:

quantas são nossas ladeiras?

O Brasil é bagaceira:

fácil demais a descida,

escorregadia, facínora;

faz-se dama, santa, ética,

mas no fim de tudo isto

passa rasteira naqueles

que tentam escalar a subida.

Vestidos de verde e amarelo

pensam nas matas e no ouro,

mas ignoram Avis

Bragança, Áustria, Hamburgo

e suas delicadas cores;

defendem o amor ao Cristo

e também à ditadura

e nesse embate a República

é a família, o cachorro,

o neto que vai nascer

Faço-me surdo e, calado,

mesmo escorregando escalo

essa difícil ladeira.

Copa 2014 (I)

Quando chove ou venta frio

e estou chegando em casa

fico pensando comigo:

que bom o conforto do abrigo,

um lugar onde morar!

Quando a chuva cai na pele

e o gelo enruga a gente

sinto-me fraco, resfrio,

penso até que bom seria

se a chuva só caísse

quando em casa eu chegasse!

Mas se a chuva cai no outro

e o inverno é implacável

passo depressa por ele

¬ nem noto sua presença! ¬

deitado em minha calçada

é quase uma transparência.

Quando a vida incomoda

e chove, e cai tempestade,

penso na Copa do Mundo,

no sentido que ela tem,

no cerne desta cidade,

no outro e em mim também.

Embriaguez (I)

Estou deveras preocupado com meus olhos:

eles têm cometido excessos!

são vistos frequentemente

cambaleando pelos canteiros centrais das avenidas

ou tropeçando nas esquinas e calçadas.

Receio que essa bebedeira possa levá-los à completa perdição,

a se sucumbirem na dependência e na desgraça,

que se acabem como famintos habitantes urbanos

perambulando pelos viadutos

a mendigar paisagens.

Transito

Ao poeta Arthur Rimbaud

Deita a noite sobre as serras e a cidade

beijando carinhosamente as luminárias,

que ao toque delicado se enrubescem

e enchem-se de brilhos e vaidades.

A vida pulsa nas calçadas e avenidas

onde, confusos, os carros se embaralham

e na pressa as pessoas se arriscam

à busca de amores, bares e bebidas.

Nesse trânsito urbano um motorista esquece

¬ enquanto pra garagem se dirige ¬

o sinal e a faixa branca de pedestre.

E o moço atropelado ainda insiste

em tecer, naquelas linhas paralelas,

uma grinalda vermelha ao asfalto triste.

Ave de Minerva

Aos gregos e gringos

Eu vi uma cidade se vestir

para receber nobres convidados,

vi homens velhos e jovens estrangeiros

se esbaldando em luxo e vícios

e sendo por todos reverenciados,

simplesmente por serem portadores

ou mensageiros

de um Deus chamado Euro.

No escuro da noite eu vi

muitos governantes ocupados

sugando o sangue de seus companheiros

para com ele, talvez, fazer chouriço

e servir como iguaria aos empreiteiros,

simplesmente por serem adoradores

de uns bezerros

e crerem num Deus chamado Euro.

À noite eu tive um pesadelo:

sonhei que máquinas do mundo inteiro,

ignorando os governos ocupados,

com milhões de engrenagens, pás e esteiras

depuseram sem perdão o tal Deus Euro

e depois, não satisfeitas,

degolaram, um a um, seus seguidores.

Pichar

Na epiderme da cidade,

na concretude dos muros,

na sinuosidade dos viadutos

e na faixada de hotéis de luxo:

os signos são apelos brutos,

tapas na cara de uns poucos

que pensam que civilidade

são edifícios sem gente.

Embriaguez (II)

Esse sol é fogo e raio

queimando fundo a retina.

é como tardes de maio

ou como amor de menina:

faz pular feito cabrito

os corações dos pirralhos.

É como dor, como grito,

poemas de muitas rimas;

é paisagem, lua, céu,

que à janela descortina.

É como sonho de noiva

envolta em tecido e véu

e que a gente imagina

ocultar tanta beleza!

Parece até lua cheia

em praias de fortaleza,

brisa de mar que balança

com toda delicadeza

os cabelos das meninas.

Parece onda revolta

batendo forte em rochedos:

acende um fogo por dentro,

revela tantos segredos!

Por fim só fica o vazio

nas pálpebras que cobrem de vez

a luz do sol da manhã

e faz pensar que tudo isso

não passa de conversa vã

de bêbados voltando pra casa

no auge da embriaguez.

Visita

Na minha rua

tem vizinhos importantes

que só vejo vez em quando

abrindo ou fechando o portão.

Na minha rua

tem muitos comerciantes

que só me dão importância

quando me querem freguês.

Mas, na minha rua

tem também um lindo ipê

que a toda primavera

veste-se de rosa e vem me ver.

Voo, olhar...

Um casal de gaviões

voa nas encostas de concreto

pensando que os edifícios

são os abismos das serras

onde as rapinas procriam.

Andorinhas dançam

sobre o abandono da avenida

no afã de rio comprido

e ausência de automóveis

nos verões de tardes mornas.

Das janelas de edifícios

arquitetos e urbanistas

contemplam, cheio de orgulho,

suas magníficas obras

pensando até que são belas.

Meus olhos ávidos mendigam

a caridade de um rio qualquer

ou o abandono das serras

onde possa vagar naturalmente

reparando gaviões e andorinhas.