Das subjetividades

Enquanto deus joga birosca no imenso lençol do universo alguns meninos travessos seguram-lhe as quatro pontas?

Sombras e silêncios

As estrelas eram apenas

pequenas contas de um véu

que a carruagem da noite

lançou sobre a cabeleira:

pelas descidas das montanhas,

pelas subidas das ladeiras,

por onde seu carro de bois

toda noite vem cantar

o seu silêncio ao luar.

Aves se recolhem aos juás

¬ lugar de conforto e abrigo ¬

uma mãe-da-lua, sem tardar,

deita protestos na noite

e de uma moita de vassourinha,

onde um beija-flor fez ninho,

surge esguia uma preá,

que no silêncio das sombras

sobre a cabeleira se esconde.

Mas eis que uma coruja,

obscura

sai da toca a caçar

e voando no escuro

com seus ouvidos atentos

busca um ruído de brisa

percebe os rumos do vento

estica as asas e se lança

nas sombras da cabeleira

atrás da pequena preá.

Passado o carro da noite

vem seu candeeiro a clarear

a barra do dia seguinte...

Em toda eternidade passada

e naquela que é vinda

nem eu, nem ninguém

vai conseguir mudar:

o voo das aves noturnas,

o destino das preás.

Incógnito

 

Quando eu nasci

ela já tinha trinta e seis:

não éramos dois,

nem mesmo três.

éramos mil...

milhares de nós mesmos.

Hoje tenho mil

e ela acaba de nascer!

Primordial!

Água cristalina,

suja, turva, opaca...

Reflexo, espelho,

tudo ou nada:

liquido cristal.

O vento roça

a rocha

e, em movimento,

costura o tempo

na sua fina membrana:

oca, frágil, transparente.

A água morna

evapora

e o que ora resta

corre, escorre

em queda sonora

serpenteando sempre

à busca de amar,

no mar,

o lugar onde ela mora.

A rocha é fenda:

adormecida, calada!

racha-se

ao som do inaudível nada...

emudece, acinzenta,

resfriada, lapida-se,

desintegra nos braços de uma encosta

despe-se ao despudor de cachoeiras,

enrosca-se nos barrancos dos rios.

Assim a água e a rocha

¬ natureza viva ou morta! ¬

cantam, ao som do silêncio,

a pura transparência do vento,

o movimento do nada,

a essência primordial do tempo.

De novo!

 

Dizem os amigos,

num banho de champanhe,

que o ano foi bom.

Prefiro a pouca transparência

de uma taça de vinho tinto

para expressar o que sinto.

Como dizer que foi bom

sabendo que, a depender de nós,

poderia ser melhor?

Prefiro quebrar minha taça,

esquecer pelo caminho os cacos

e romper o círculo de giz

que eu mesmo traço...

São os inconformados

que encontram atalhos

quando o chão lhes falta.

Duvido

 

Sabe nada

disso tudo

que pensava

que sabia,

mas tinha dúvidas,

embora ignoradas,

de ter certeza

de alguma coisa

ou quase nada!

Dúvidas

 

Tento entender o tempo

quando olho no espelho

desse céu fundo e azul.

Tento entender o vento

quando sopra em outubro

folhas secas nas calçadas.

Tento entender a mim mesmo

quando olho a paisagem

com olhos tristes e úmidos.

Tento entender essa gente

mergulhada em seus ecrãs

a reclamar das estações.

Estações

 

Encantos de raios de sol nos muros dos quintais

riscam a sombra de passarinho em voou ligeiro.

O céu, de um azul macio e lerdo vento,

tece com frios da manhã agostos em outubro.

Sou longe onde o meu olhar descansa:

distante de mim, distante do chão de meu verniz.

Dispenso os pés, fardo de meu velho corpo,

faço-me liberto de meus círculos de giz.

Eu, tecido

 

Entre o abismo do passado

e o incerto futuro

caminho em desequilíbrio

sobre fio frágil e partido.

Em cada nó desbotado

desse roto fragmento

tento entender os remendos

de minha indecifrável história.

Assim, em desequilíbrio,

trôpego e tonto, até duvido

dos sentidos e dos fios puídos,

que tecem minhas memórias.

Autoajuda

 

Nunca cultuei meu corpo

pois sei o quanto ele é frágil;

não partilho sentimentos

pois sou temperamental.

Quanto às fotos de montagens

com efeitos de animação

e frases de autoajuda:

não compartilho nem comento,

pois na maioria das vezes

as máximas não se sustentam

sob o rigor da episteme.

Dos vídeos perdi os efeitos,

das redes rasguei o tecido:

eis aqui meu próprio fio

já desgastado, mambembe!

Chuva

 

O oceano

é demais para um riacho

embora eu ache desnecessário

que seja perene ou seco

como chão de açude.

Tento provar,

antes mesmo de chover,

dessa timidez de gota

que também é mar

sem perceber.

Coisas pequenas

 

Cato pedrinhas num riacho

sem saber se ele é o mesmo

de alguns instantes atrás:

nunca o reparei direito

e sequer eu fui capaz

de seguir seu serpenteio

até o encontro com o mar.

Confesso não consegui

de seus vapores reter

uma partícula sequer

também não contei as gotas

dos temporais de setembro,

das chuvas mansas de março.

Não cavei a terra dura

para ver e investigar

cada gota nela infiltrada:

se se perdera em labirinto,

se se infiltrara em alguma árvore

para em seiva evaporar.

Não cavei fundo no chão

para poder acompanhar

as águas dos lençóis freáticos

onde as gotas lavam os sais

e, nadando devagar,

voltam de novo ao riacho.

Que dizem as pedrinhas que cato

à beira de algum riacho?

Contam-me histórias fantásticas:

falam de imensas montanhas

a zombar de outros regatos

cujos vapores humildes

em chuvas se transformaram

e, esfriando as rochas quentes,

aos poucos as lapidaram.

E eu, quem sou?

Mesmo que ainda prefira

não preciso mergulhar

na imensidão dos astros

e nas distâncias abissais

para saber tão incapaz

de ter certezas sobre mim

e sobre pedrinhas banais.

Philos ou sophia?

 

A physis é um martelo

em infindável martelar

no vai-e-vem de uma roda

que nunca para de rodar:

tal qual um rio, qual a moda,

no diá-tem abrindo estradas,

caminhos infindos dos gregos,

máxima pérola de Hegel...

Incertezas, incertezas!

Armados de ceticismos

tateamos no escuro

uma tese do passado

à busca da antítese do agora:

tolus ao alcance da mão,

alívio incerto às dores,

feridas mortais do real:

luta dura, luta inglória...

síntese lapidar da história.

Letras tortas...

 

A letra torta:

fecha e abre portas

faz soprar o vento,

por fora, por dentro,

no meio do rio

tinha um...

Barco balança

nas águas turvas

e eu troço

do fio de espuma

que ele traça

em voo de...

Pássaro sonso

deita asas vagas,

faz acrobacia

por cima das águas,

quer ser avião:

dança e faz...

Verão assustados

que o pescador pesca,

com seu barco vesgo,

um peixe elétrico

¬ talvez uma enguia! ¬

pra recarregar sua...

Conjecturas

 

Não tenho nome:

tenho uma velha tradição

expressa em signos.

De nada me vale as aparências!

Tudo que sei

é carpir os dias e cultivar

minha condição humana.

Não me considero só!

A solidão é para mim

um recolhimento especial

para rever os guardados.

Não quero ser imortal!

A imortalidade é uma ilusão

que só vale o tempo de quem fica

e não consola a angústia de quem vai.

Não tenho amig@s!

Tenho um “eu” construído

com tudo de mais precioso e belo

carpido no campo de minhas relações.

Por tudo isso

às vezes sinto que sou feliz!

Homo arrogans

 

Os lírios,

na sua fragilidade de caules ocos,

rompem a terra seca do serrado

e, em pleno mês de agosto,

brindam com suas flores lindas

os olhos tristes do caboclo.

Nenhuma ciência

com suas invenções e suas bombas,

nenhum exército

com sua arrogância, suas patentes e armas,

nenhum ditador

com seus carrascos e porões,

nenhum capital

com seus investimentos e mentiras

jamais conseguiu produzir algo parecido.

Ensaio pouco

Uma formiga, um caracol,

um fio de água em riacho,

serpenteio entre barrancos e pedras

uma pequena queda

em ensaio de cascata

o assoviar do vento

nas folhas secas das matas

inverno, céus, infernos

e o sentido de viver

sem saber de nada.

Ignorância

 

Vinha sem rumo,

Resolvido a atravessar a rua.

Perguntei-lhe

¬ perguntas, para que perguntas? ¬

¬ Qual ônibus o senhor quer tomar?

Respondeu-me,

Sem hesitação alguma:

¬ Pandeiro ou violão.

Fiquei confuso. Ele não!

A memória só falseia

Quando a desviamos

Para algum escuso interesse:

Aquele homem fora

Tão somente verdadeiro!

Certezas

 

A natureza prenha

treme de frio, queima de febre

envolta num cobertor de cinzas

a respirar poeira, a engolir discursos.

Sangue, feridas, erupções,

pele ressecada, pulmão doente:

vermes de continentes

infestando o tecido azul do céu e mar profundos.

Sentado numa pedra fria

olho as tempestades de areia,

os tsunamis, os vendavais...

Velo a natureza enferma,

durmo o sono da cidade,

rumino algumas certezas.

Estupidez

 

Preciso sepultar minhas vaidades

pois descobri, embora tarde,

o quanto sou insignificante

diante da complexidade do universo.

Só depois dessa certeza

pude finalmente compreender

o tamanho de minha estupidez.

Temporal

 

Quando na madrugada o temporal caiu

uma rosa em meu jardim desabrochou:

toda linda, vermelha, cheia de vida,

qual sangue em minhas veias, qual feridas.

E na mesma manhã daquele dia

ninguém reparou direito aquela rosa:

só um beija-flor passou veloz,

ao ritmo pulsante de uma vida.

Do temporal retive alguma água,

reguei uma semente em meu quintal

e fui carpir meu hoje e sempre.

Mas antes de sair me perguntava

sobre a rosa, sobre a semente germinal,

sobre as cores que desbotam de repente.

Conjecturas

 

Sempre quis saber

mas nunca soube

do que esse mundo

é feito.

Será que é feito de sonhos

ou de realidade pura?

O mundo será um fenômeno,

uma máquina drummondiana

ou uma fantástica criatura?

Será que o mundo é concreto

ou é líquido e também gasoso?

Será que tem algum sabor?

Terá ele gosto de amora

ou de caju?

Conheço nada do mundo:

de sua cor, sua textura,

tão pouco de seus sabores,

mas quando te beijo

sinto gosto de amora

e quando choras

sinto que tua face

tem o sabor de caju.

Sendo assim conjecturo:

se o teu beijo e o teu pranto

fazem parte de meu mundo

e se o meu mundo é você

então concluo que,

pelo menos no sabor,

os dois devem parecer.

É tudo que sei.

Minha devoção

 

O poeta quando canta

solitário no seu canto

sempre pensa ou intenciona

que no vão de seus desertos

alguém possa escutá-lo.

O que entristece ao poeta

é saber-se não ouvido,

mas como poderia ser

se ao cantar se refugia

na sua solidão doentia?

Por saber-se não ouvido

canta mais alto e até rouba

dos passarinhos outros cantos

ainda mais tristes e lindos.

Ele acredita que um dia,

depois de já ser passado,

algum maluco ou lunático

possa, no silêncio, escutá-lo...

Não há devoção maior que esta!

O verso é, bem mais que a vírgula,

a fé inquebrantável do poeta.

Enigmático

 

Não posso me furtar à realidade

¬ porque é crime ¬

mas, ainda assim,

nego toda aquela que existe

porque não devia

negar nem existir.

Talvez seja melhor

fazer charme

ao tempo e à hora

¬ e ignorar o resto ¬

que deixar o mundo,

concretamente fútil,

falar por nós

aquilo que a palavra,

embora tente,

nunca consegue dizer:

o universo é mesmo

essa insignificância de ser

que vai e volta

sem saber aonde vai

nem para onde voltar.

Culinária

 

Alecrim, alho, cebola,

coentro verde pra cheirar,

uma ou duas folhas de louro

¬ perfume de manjericão! ¬

uma pitada de prosa,

versos e rimas à gosto,

um filme e uma canção.

Tudo fiz pra agradar

aos meus nobres convidados

que degustam os meus poemas

mas não sentem o paladar.

Talvez de tanto ter fome

já perdi os meus sentidos

e ofereço aos convivas

alimentos mal cozidos.

O pecado dos homens

 

A andorinha vinha

navegando pelos ares

fazendo curvas rasantes

entre os muros dos quintais,

querendo viver sozinha

seu destino de verão.

Mas enquanto ela brincava

com sua leveza de asas

na mais pura liberdade

pensou que seu horizonte

era o céu que se espelhava

num edifício comercial.

E então a avezinha

vendo aquele céu comprido

esqueceu do edifício

que haviam ali construído

e num átimo encerrou

sua liberdade de voo.

Na calçada ali caída

¬ ainda a fremir suas asas! ¬

nas minhas mãos a peguei

e por três dias tentei

salvar seu sopro de vida

e o pecado dos homens.

Meu querer

 

Quisera flores plantar

na concretude das praças,

ver serpentear riachos

no asfalto a fazer graça.

Quisera que os edifícios

de folhagem se vestissem

e que nas suas janelas

os passarinhos cantassem.

Quisera que em toda varanda

beija-flor pudessem entrar

e ao beijar as meninas

as ensinassem amar.

Quisera que o ronco dos carros

fossem lindas sinfonias

fazendo brilhar a lua

em plena luz de todo dia.

Quisera que os acidentes

fossem uma dança engraçada

e a mutilação e morte

fosse teatro, mais nada.

Quisera que todas as moças

as crianças e os rapazes

pudessem escolher seus caminhos

com toda certeza da paz.

Quisera que os namorados

fossem o ideal e ainda

que nunca fizessem sofrer

o coração das meninas.

E de tanto isso querer

acabei nem percebendo

que o meu querer impossível

é mesmo o que estou querendo.

Fidelidade

 

Acusaram-me de ser infiel aos meus poemas.

A tal acusação respondo:

por que devo?

a própria eternidade

nunca foi fiel a si mesma:

à vida ela reservou a morte;

ao amor a solidão e a dor...

Só os sonsos, porque não pensam,

conseguem ser verdadeiramente fiéis!

Cético

Talvez por falta de sentido e água

ontem me banhei em ceticismos

e fiquei assim: frio e descrente

na eficácia dos meus banhos de antes.

Já não me atenho às velhas ideologias

não mais creio aqueles vagos discursos

meus heróis rasgaram seus ideais:

chutei os pedaços... não os creio mais.

Agora cético, as palavras de ordem,

os slogans, as bandeiras e os signos

são apenas estímulos à minha troça e riso.

Se existe alguma coisa que me move

é a força e vida dessa imensa multidão

que constrói palácios, ama e depois pede perdão.

Meus heróis

 

Hoje imploro liberdade!

estou cansado de seguir falsos heróis.

abomino esses folgados,

que se vangloriam de apontar caminhos,

mas que se encontram bem mais perdidos do que eu.

quero ser igual a essa gente simples,

esses anônimos que andam por aí

e, diariamente,

constroem coisas insignificantes.

Neles talvez possa encontrar sentido

para as coisas que existem:

palácios, museus, galerias, teatros e escolas,

onde meus antigos heróis, cheios de verbos,

descrevem o tão sonhado paraíso

sem saberem distingui-lo do inferno.

Sobre saber

 

Revisando com cuidado

os lugares percorridos ao longo de minha vida;

relendo velhos escritos, alguns papéis desbotados

onde risquei, com cuidado,

fragmentos de memórias;

revisando, frase a frase, as muitas lições decoradas

no tempo em que caminhei,

percebo que nada sei:

sobre o mundo, sobre mim,

sobre nós e sobre o próprio saber.

Pensei que sabia de tudo

quando consegui ir sozinho,

ao engenho dos Antunes:

regar hortas, colher frutos,

catar pinhas nas chapadas.

Pensei que sabia de tudo

quando, pela primeira vez,

fui à venda dos Ribeiros

comprar óleo de mamona

para acender candeeiros.

Pensei que sabia de tudo

ao me deitar, pensativo

à sombra da gameleira

e, vendo montanhas distantes,

sonhar um dia vencê-las.

Pensei que sabia de tudo

quando brincava de roda

¬ eu era então pai Francisco! ¬

tocando na imaginação

um violão sem cordas.

Pensei que sabia de tudo

quando escrevi uma carta

denunciando a escola,

mas era apenas criança

brincando de militância

Pensei que sabia de tudo

quando convidado me fiz

para ser um dos jurados

num concurso de poesia

de escola secundária.

Pensei que sabia de tudo

quando, já na faculdade,

levantei a voz e, firme,

externei novas ideias

pensando que tudo sabia.

Hoje, já velho e cansado,

ando nas mesmas estradas

e tudo ainda me espanta:

pensei que sabia das coisas,

mas não sabia de nada!

Macerar

Como é duro esse papel!

canetas a macerar palavras,

forjar cada letra e depois

encaixar sílaba a sílaba

fazer sonetos, sextilhas,

literatura de cordel.

Como é trôpego o poeta!

bambo e cambaleante

a vagar nas madrugadas

como um Miguel de Cervantes

ou um bêbado qualquer

dormindo pelas sarjetas.

Como é longa a empreitada!

esse eterno caminhar

nas estradas da escrita,

pelas esquinas e bares,

entre adeus de partidas

e emoções de chegadas.

Mas é desse eterno carpir

¬ minha mãe sempre dizia! ¬

é desse labor desmedido

que o sentido da vida

nasce, fica fornido,

definha, desbota, esvazia...

In (certezas)

 

Santa ignorância a minha!

querer saber alguma coisa

sobre as coisas e o mundo,

quando sei que pensar

é refletir, em espelhos,

aquilo que eu gostaria de ser,

mas que nunca fui nem serei.

O que sei sobre o passado

se tudo o que aprendi

foi-me contado por outros

naquilo tudo que li?

O que saberei do futuro

se lá nem sei se estarei

e, em se estando, talvez,

já morto nada verei?

Que posso saber do presente

se, a contê-lo nunca atrevo,

se deixo que ele me escape

no instante mesmo em que escrevo?

Que posso dizer de mim

se nunca soube quem sou

e tudo que creio saber

foi alguém que me contou?

A única certeza que tenho

é-me mostrada em instantes

enquanto escrevo bobagens

sobre dúvidas constantes.

Que bom para o mundo seria

se a gente não pensasse!

quando se pensa se cria,

mentiras, ilusões, disfarces.

A Manoel e outros tantos

Tento decifrar esse poeta de cisco

essa insignificância de sarjeta.

Todos os dias, antes e depois do café,

faço meu ofício: junto ferramentas

disseco palavras sem rimas,

martelo predicados e verbos

e penduro-os em úmidas paredes...

justifico minha ciência de enciclopédia.

Menos que lesmas e gosmas,

tento ser sombra de ciscos

sonhando sarjetas.

A invisibilidade do eu

 

Tantos amores

tantos sonhos loucos

tanta imensidão de céus.

O universo parece demais

para minha transparência encardida de cristal de areia.

Por isso, à sombra dos outros

brinco com o musgo que encarde o cisco.

Satisfaz-me ser o cuspe

sobre o qual a lesma traça seu caminho de gosma.

Ao velho Chico

 

A memória do rio é também a memória do pescador.

Um barco balança em seu líquido de prata e na solidão da noite observa o silêncio de seu sono.

Inumeráveis estrelas miram em seu leito, com vontade de beber.

A lua baila em suas margens ao ritmo das ondas.

O Velho Chico é um mistério que só o dourado conhece quando mergulha em sua intimidade.

Palavra escrita

 

Por mais que tente o texto não flui.

Disperso, o olhar passeia e se detém na cruz, nódoa de medianeira em arranha-céu, a brandir sua lança de para-raios contra a transparência azul.

O sol da tarde reflete, em vidraça longínqua, seu brilho dourado. Uma faixa de vende-se tremula, em janela de apartamento, qual bandeira branca pedindo paz. Na solidão da tarde reclamo a companhia pro café.

Quisera descrever a simetria encardida de lajotas, as ondulantes copas das palmeiras, o ruído do trânsito, a faixada reluzente de edifícios comerciais... Dizer do céu azul de outono e seus mistérios, em cuja transparência o olhar mergulha e se afoga em segredos... Infinitos, indiferentes...

Mas a mão vacilante do poeta faz pesar o traço da caneta e a escrita se queda, arquejada pelo peso do lençol da memória. O poema se lança no branco do papel, qual pingo de tinta atirada sobre um muro, onde olhos múltiplos miram a palavra escrita...

Os sentidos

 

O cinema para ser arte não precisa ter astros nem estrelas. Na maioria das vezes a adoração faz com que o espectador se curve cego diante de falsos deuses deixando escapar da tela indecifráveis signos.

O olhar não reclama diplomas. Ele é certificado pela apreensão que faz do mundo. Desconfie do cartaz estampando astros e estrelas em trajes de deuses: Quase sempre são apenas espelhos dispostos em salões imperiais onde o poder procura projetar ilusões.

Foi assim

Longe,

muito longe de tudo

num lugar além do tempo

o soberbo dó

namorava uma partícula.

entre danças,

afagos e carícias,

embalado por um sopro,

seus passos desenharam

universos, aglomerados e galáxias.

Noite curta aquela!

apenas o átimo,

sutil movimento:

quando o dia chegou

dó se fez mi e foi dormir

e a partícula

¬ coitada! ¬

sem seu precioso par

cavalgou em solidão

por todo reino de ré.

Fogo é tudo!

e foi então

que a partícula

enamorou próton

e cheia de gozo, fé e fá

engravidou-se.

Desiludida de tudo

lá se foi

pelo infinito do nada

e na solidão vagou

até que, num hospital celeste,

nasceu sol:

cresceu, vestiu-se de luz

e, cheio de si, fez-se rei.

Natureza

 

O que a harmonia produz

no tempo e no espaço do nada,

no vazio da memória

é gravidez de sonhos,

sentimentos e afetos.

Talvez o universo seja

produto de uma dança

no embalo de canções primordiais

ao som de inaudíveis instrumentos musicais.

Pequenas coisas

 

É preciso espiar as pequenas e estreitas janelas,

que se abrem ao concreto das cidades

mesmo que, ao fim do dia,

o olhar descanse

sobre o branco de uma folha não escrita

ou se perca entre abstrações

e rabiscos incompreensíveis

deitados à margem da agenda.

É preciso olhar as pequenas coisas

para melhor compreender as grandes.

Ninho de pássaro

 

A natureza tem seu jeito especial

de mostrar encantos:

um pássaro que canta

a felicidade de ninho e filhotes

bem agasalhados nos galhos da acerola,

outros tantos que encantam

ainda mais

o amanhecer do dia.

Saber viver

 

O sentido de viver não está na longevidade,

nem nas edificações monumentais

e muito menos

na ingênua esperança da vida eterna.

O sentido de viver

está nas coisas simples

que muitas vezes,

preocupados com a eternidade,

deixamos escapar aos olhos...

Viver é saber morrer

e para saber morrer

é preciso cuidar das coisas belas e simples

que encontramos pelos caminhos.

Meu papel

 

Amo a música e a poesia

porque elas

nunca me negaram os sentidos:

mesmo sabendo que não sei cantar

nem versejar,

num papel qualquer me deito,

durmo e sonho

cantando e fazendo versos.

Passageiro

Amanhece

E já me sinto só.

Viajar é bom se bem acompanhado:

co contrário a volta pode ser melhor.

Penso,

e pensar adoece os olhos

e também a alma.

Sinto-me velho

largado à beira do caminho

por um trem desgovernado

no qual o amor partiu

sem dizer adeus.

Esta manhã é fria

como um passageiro desconhecido

que, olhando pela janela,

não percebe as lágrimas

nos olhos da menina

De resto,

cato sonhos de paisagens

na certeza de que a vida

é mesmo breve!

Do uso e da beleza

Antes de colher uma flor

em meu jardim

resolvi fotografá-la

para não perder as referências

de seu estado natural.

Num caderno anotei:

a data, a hora

e o exato local de seu

desabrochar.

Cuidadosamente contei

e recontei suas pétalas

examinei seu preciso diâmetro

e, retirando uma a uma,

submeti a massa de suas partes

observando que tinham diferenças

quantitativamente significativas.

Revendo tudo

descobri que a soma das partes

era relativamente igual ao todo,

mas não encontrei um fim

que, pelo uso da razão,

justificasse sua utilidade e uso.

Deduzi então

que ela não tinha beleza.

Flor de fato

A flor do poeta

não é a mesma da ciência.

a realidade do mundo

não cria conceitos.

ela simplesmente

é real desde sempre.

O poeta e o cientista

vieram depois,

quando o mundo já era

a realidade que sempre foi.

Assim, o primeiro sonhou,

o segundo conjecturou e deduziu,

mas a realidade do mundo nem ligou

para os sonhos do poeta

nem para a utilidade das coisas

que o cientista jura que descobriu.

Que nada!

O que me incomoda

quando tudo parece evaporar

no calor da tarde?

Um pingo d´água na janela,

a falta de palavras,

o vazio?...

Não existe o nada:

a própria falta de sentido

já se faz sentida.

Lições que aprendi

A legítima guerra

é a revolução que travamos

com as armas internas

de nossas próprias convicções.

Seguir líderes

é ser prisioneiro do outro:

só seremos verdadeiramente livres

quando tivermos clareza

do que nos move esse mundo

e formos capazes de enfrentar

os leões que nos espreitam.

Matematizando

Atenho-me ao chão que sustenta

a leveza de meus passos:

se distancio de mim

ou se fico chateado,

nego uma trilha qualquer

para aliviar a pressão

e conto os vinte quilômetros

que faço num passo só

ao ritmo do coração.

Dois passos a cada metro

não é difícil contá-los

é só multiplicar vinte mil

pelo número de trás

e verão que são quarenta.

¬ corrijo: são quarenta mil! ¬

e cá entre nós, meus amigos

essa quantidade de passos

não é qualquer que aguenta.

Em que tempo isso se dá?

são três horas e dez

que só de pensar dói os pés

e nos pede pra parar.

cento e noventa e cinco

minutos a caminhar;

onze mil e setecentos

segundo a separar

o lugar de onde saí

daquele onde vou chegar!

Então vejamos, enfim,

no que isto pode dar:

a cada um vírgula sete

divisões de um segundo

dois passos ligeiros deixam

um metro ficar para trás...

se a conta ficou difícil

vamos ver se ela melhora:

que tal contar a distância

de casa até a escola?

Meu chão

Que importa:

a incompletude do corpo,

a fisiologia das partes?

O chão que o homem pisa

não é de terra nem exige pés:

ele se constitui de ideias

e engajamento de fato...

O chão humano é cultural:

pede postura,

não concretude de asfalto.

Pegadas

Às vezes fico pensando

no rápido esgotamento do tempo

causado pelo tropel das estações.

Isso provoca em mim

grande angústia e um medo particular

de não deixar pegadas no mundo.

Outras vezes

refletindo melhor

digo a mim mesmo:

e daí!

que diferença pode fazer tais pegadas

já que não as testemunharei?

Acho que é melhor olhar o mundo

enquanto tenho minhas lentes.

e, como diz Pessoa, não pensar,

porque pensar é estar doente dos olhos!

Outras sextilhas

Uma letra tomba de lado

por falta de mínimo apoio:

desarticulada e frágil,

no seu difícil aprumo,

deixa o poeta sem rumo,

sem lugar para repousá-la.

E quando a sílaba rebela

e não se ajeita na fila!

tonta no seu vai e vem

fica insegura, inquieta,

não obedece ao poeta

que tenta subvertê-la.

Apesar do embaraço,

quando se torna palavra,

a escrita fica brava

saltando por todo lado

e o poeta ¬ coitado! ¬

desiste até de escrevê-la.

Então resolve que o ponto

pode ser a solução

mas esse encerra o assunto

e todo trabalho é perdido:

o poeta entristecido

desiste de poeta ser.

Razão

Um pássaro voa rasante

sobre um açude seco.

um poeta contempla cético

e à margem vê de repente,

num rosto cheio de estrias,

claras marcas que o tempo

cava na face da gente.

Além do que a ciência

diz que sabe, estuda e crê,

o olho do poeta vê

nas coisas mais sem sentido

aquilo que o coração sente

e que a ciência não mede:

os caminhos da razão

não são os que o poeta segue.

Bachelariano (ou “Da poética do espaço”)

Tentei escrever um poema

falando de um amor perfeito

que invocasse em meu peito

igual santo de novena.

Tentei por todos os meios

toda rima e predicados,

nos meus salões enfeitados,

mostrar-me outro no espelho.

Mas num tapete enrolado

tropecei nos meus defeitos

levando ao chão meu banquete.

Sem mesa, tapete ou espelhos,

antes de servir-lhes a ceia,

os convido à sobremesa.

Cansado!...

Ser apenas decalque

podendo, quem sabe, ser mapa

ser casca que se desprende

do tronco de alguma árvore

e se mistura ao solo

retendo mais umidade

servindo assim de morada

para outros animais.

Quem sabe nesse devir

de infinitos substratos

antes de se fazer decalques

ou meros pontos num mapa,

num movimento constante

os pontos se façam retas

entrecruzando decalques

e, quiçá, se tornem nômades

no liso-estriado de um mapa.

É preciso ser rizoma

quando a árvore cansa!

Diáfano

A água da chuva a cair do telhado

a escorrer, em cascata, pela calha,

a rolar, apressada, pelas lajotas do terreiro

e desaparecer num ralo.

Olho longamente o cenário

querendo entender:

para onde evadiu aquela água?

Pode ser que preferira um rio,

pode ser que quisera mar,

pode ter-se feito evaporar,

presa em lago

ou, travessa,

tenha se infiltrado em barrancos

para mais adiante,

brincando de esconde-esconde,

cascatear em nascentes;

pode ser que lave os sais

e se faça seiva em planta,

flor, fruto ou semente.

Escrevo somente para confessar

que não sei daquela água a preferência,

mas nesse meu devir aquático

também não sei:

se a semente faz alguma ideia

da essência da flor que ela guarda,

das abelhas, da colmeia,

das células do tecido,

das tantas raízes que entrelaçam

no obscuro do chão

ou que se partem, aqui e acolá,

para dar origem a novas hastes,

novo existir rizomático...