Da política

Rasa Razão

Já era noite

- hora do hush –

quando a razão,

trafegando na contramão

da Avenida Episteme,

foi atropelada

por uma vã.

Vieram os jornais,

o rádio e a televisão.

tiraram fotos, fizeram anotações...

No dia seguinte

– pasmem! –

a manchete dizia

que a Filosofia

havia fechado a Razão

e que a vã, na contramão,

sob a direção da menor

CF, além de atropelar,

negara socorro à vítima.

Só esqueceram

de botar uma tarja

na placa de um banco

que existia do outro lado

e na foto, o que se lia,

era nada mais que

Impedimento

 

A noite, vista dessa estreita janela,

é escura, feia e sombria:

não há lua nem luz elétrica

e nas faixadas das casas, já sem brilho,

nenhum pálido lampião,

nenhuma fresta de janela

por onde passe, atrevida,

a claridade de uma lâmpada

mesmo que calma, mesmo que fria;

no céu até as estrelas

silenciam sua mudez

de luz quase apagada.

Dali uma multidão observa,

sobre as sombras obscuras dos muros,

que separam quintas e latifúndios,

ratos a caminharem calmamente,

talvez saídos de algum esgoto fétido,

para roubarem os sonhos dessa gente

num pesadelo não acordado,

que um dia, depois de outro dia,

com eles fez-se lodo, fez-se breu

e apagou o brilho cálido das estrelas.

Nunca mais!

 

Quando as cercas dos quintas

já não puderem mais conter nossos sonhos;

Quando o arame farpado rasgar a pele

nas vertentes desses latifúndios;

Quando asas plainarem sobre o mundo

num canto de liberdade;

Quando as retinas do réu, em paz,

ferirem as pupilas dos carrascos;

Quando centelhas de esperança

incendiarem as nossas almas...

Numa explosão inaudita ouvirás:

nunca, nunca mais!

Questões mercadológicas

 

Eu só queria vender

uma ideia fascinante:

um par de sandálias gregas

de couro de elefante;

uma ilha submersa

com uma cratera vulcânica

tendo, com vista pro Pacífico,

um maravilhoso mirante;

um país, cheio de gente,

embrulhado pra presente;

a magia de um discurso

de interesse evidente;

queria vender umas Minas

num estado interessante

onde a tal da liberdade

é algo que eu mesmo invento;

queria trocar um jumento

por um bebê dinossauro;

um velho de doze anos

por um novo de quinhentos.

Protestos

 

O sol nem sempre reclama,

os rios raramente protestam,

as montanhas não choram,

os esgotos, às vezes fedem.

Os oceanos se revoltam vez em quando,

a brisa brada em vendavais

e no furor de chuvas torrenciais

as geleiras do ártico derretem...

Nem sempre as palavras agridem,

verbos raramente atiram

na cara de predicados fétidos

sua estupidez de rima.

Rimbaudiano

 

Passava distraído pela praça

onde a liberdade outrora fora sonho

quando me detive a reparar

um típico intelectual.

Sentado à sombra, num banco,

tinha um adesivo azul e amarelo

harmoniosamente colocado

do lado esquerdo do peito.

Reparava com ar interrogativo

operários ao sol daquela tarde

montando um gigantesco palco.

Pernas cuidadosamente sobrepostas

e sobre elas um poodle branco

denunciando seu teor e seu quilate.

Titanic

 

Sentado confortavelmente

ao sol matinal da varanda

pensava nas economias

enquanto lia, distraidamente,

um livro de Dostoiévski.

É quando chega o netinho,

transbordo de energia,

e o convida a brincar:

mas o avô, ar pouco, cansado,

recusa-se a aceitar.

- Você sabe muito bem:

não temos brinquedos em casa,

responde o velho ao neto

que propõe vivaz:

- vamos fazer um Titanic!

- Acabaram minhas folhas, diz o velho,

mas, por trás da miopia,

pensa no papel que escondera

à porfia e ao revés

do abuso dos pincéis.

Corre o menino ao terreiro

para pedir socorro à avó;

sabe que ela, mesmo só,

é por duas vezes mãe:

mais que pai, mais que avô.

Ela então lhe oferece

um velho livro de histórias

que, já roído por traças,

havia ali separado

para em breve jogar fora.

Em pouco tempo o menino

estende inocente ao avô

uma folha amarelada

contendo um mapa do mundo,

com a Europa e suas colônias.

Depois de muito insistir

resolve o velho sentar-se

numa mesa e, trêmulo, dobrar

aquele velho papel

dando-lhe a forma de barco.

Já no quintal o netinho

logo providencia um balde

e o enche a transbordar

colocando a navegar

o seu novo Titanic.

Em pouco tempo o papel

encharcado se naufraga:

perde a forma e o equilíbrio

decepcionando o menino

que implorara outro barco.

Mas frente à inércia do avô

resolve que será melhor

pendurá-lo a secar

num varal que ali havia

pra tão pouca utilidade...

O menino vai embora

deixando esquecido seu barco

ao abandono do quintal.

só à tardinha, o avô,

recolhe dali seu papel.

No afã de recuperá-lo

descobre a inutilidade

daquela velha e rota página

cujas legendas, borradas,

já não podiam ser lidas.

À noite, em sonho, o avô,

perdido num mar imenso,

cheio de barcos pequenos,

vê naufragado seu neto

a implorar por socorro.

Se navegar é preciso,

urge rever nossa história

e os mapas geográficos:

a bordo de Titanics

o mundo gira à deriva.

Outubros

 

Um pardal trágico

apanha o gramofone da manhã

e berra impropriedades

em meus ouvidos de aluguel.

Chuto o berço esplêndido e tento acordar outro dia.

Raios de sol trôpegos

rasgam a janela do quarto

e caem fúlgidos pelo chão

de minha pátria outrora amada.

Jogo os restos na lixeira para não rasgar meu título de eleitor.

Nuvens acinzentam o céu

para o espetáculo de outras cores

esquecendo na gaveta da aurora

sua propriedade de fronteiras.

Aperto a descarga e volto a dormir meu sono diurno.

Vigília

 

Na madrugada morna

acordo meus sentidos,

ligo atentos ouvidos

e ouço soprar sons sutis

de toda ordem.

A horda é torta

qual morte escancarada:

bate à nossa entrada

com armas a rugir, hostis,

gritando: calem-se!!!

Esse país tão grande

de gente tão pequena,

de fardas e continências,

de insolentes poderes

e poucos ouvidos atentos.

Noites insones, apreensivas:

sob a vigília de drones,

Ness Zione, calabouços,

cemitérios clandestinos

e tantos destinos incertos.

Não, Vale!

 

Eu não devia,

eu não queria:

sequer tenho direito

de fazer poesia

e de rimar vidas

com rio.

Nessa avalanche de palavras,

embotada de lama e veneno,

estende-se o manto pardo

pobre o cristal Doce

onde as vidas, mínimo detalhe,

não suplantam o vil metal.

Lamento, lamento muito!

essa rima fede,

esse valor não Vale

a História daquele

que te batizou

e que já fora, outrora,

pai de outras rimas:

doces, cristalinas.

Veja, só!

 

Um alce

ou um bisão,

ao olhar do leão,

é banquete.

Uma capivara

tem lá suas esquisitices:

parece um porco

e, em muitos,

desperta o apetite.

Um bando de macacos

é só expertise:

ágeis e curiosos

chamam a atenção

de todos.

Mas Veja,

Essa grande anta

¬ não o animal! ¬

é um bicho que não se explica:

produz estranhos ruídos

e no fim de tudo

pensa que se comunica...

Doe(i)* saber:

o quê?

para quem?

Vai entender esse bicho!

(*) John Doe é o mesmo que fulano, um desconhecido qualquer.

Meu juízo

 

Reuni os melhores ingredientes

na medida justa de cada coisa

segui todo rigor dos pressupostos

misturei, uma a uma, as suas partes

homogeneizando cuidadosamente a massa.

Assim fiz, com todo rigor recomendado,

aquela deliciosa torta

com a intenção e a proposta

de agradar ao paladar

de meus nobres convidados.

Botei a coisa na geladeira

¬ o que é conveniente às tortas ¬

esperei findar a comilança do banquete

mas quando fui servi-la

notei, em desconserto

que ela jazia ali, fria e petrificada.

Embora todas as medidas pareçam justas

e a receita convincentemente formulada

nem sempre podemos garantir

¬ no final dos banquetes ¬

o sucesso de uma boa sobremesa.

Calem-se!

 

Quisera gritar protestos

contra tudo nesse mundo,

mas um embargo infringente

fez-me prisioneiro mudo

nos estreitos de uma concha

e, às margens de mar ou rio,

minhas convicções apressadas

arrastaram-se, vencidas,

pela gosma de meus pântanos.

Fora um número qualquer,

um simples registro em cartório

e nas estatísticas

não passei de margem:

erros prováveis

descartados no rol das variáveis.

Agora esquecido

nem risco, nem gráfico,

nem número estatístico:

sou apenas embargo,

voz calada, mudez de conchas

sem areia, sem rio...

sem mar.

Soneto alado

 

Além das arenas e dos estádios

reinventamos caçadores de dragões:

fiéis servidores em seus ofícios

no fazer passivo e na cega servidão.

Como iscas semeiam omissões, mentiras

no vale dos jornais e da televisão

onde as ralés das redes e dos achismos

em bandos vão tangendo a multidão.

Quando pisarem o animal sacrificado

e tiverem seus retratos publicados

irão brindar sobre as feridas da nação.

E só depois, ao se retirar os caçadores,

hão de ver, em alguma página os refletores

a desvelar seu próprio sopro de dragões.

Duvidar

 

Nunca soube:

se é pastado

ou se pasta,

se é curvo

ou encurvado,

se é rapina

ou rapa-tacho,

se é senador

ou sina e dor,

se é serra

ou serrador,

se é muito,

pouco ou nada,

se é palhaço

ou palhoça,

se falta caráter

ou cabelo,

se é espectro

ou espectador,

se é entreguista

ou entregue,

se é mentecapto

ou mente e capta,

se é pastel

ou pastel mesmo.

A propósito de...

 

Tem gente com tanta luz

capaz de ofuscar talentos,

tem gente que aparenta

mas carece de essência,

tem aquele que se esconde

para nunca ser notado,

tem bobo que se apresenta

como douto ou deputado,

tem gente que se faz de besta

sendo muito inteligente,

tem gente que se faz de sábia

sendo um pouco ou muito rasa,

tem gente que parece mansa

mas por pouco fica brava,

tem gente que parece brava

mas não passa de covarde,

tem gente que é mesmo gente

e tem quem nunca será,

tem paletó e gravata

enfeitando carcará.

Tem operário,

pedreiro,

tem servente

e secretária,

auxiliar de escritório,

escrevente,

e escriturário,

tem acadêmico

e tem técnico,

tem docente,

e tem discente,

indecentes,

recatados.

Tem falso profeta

e discípulo,

tem gente sem faculdade,

advogado de título,

tem médico,

tem senador

e tem também magistrado,

tem poeta,

tem artista,

tem gente com doutorado

¬ bacharel falsificado ¬

tem palhaçada no circo

na câmara e no senado,

tem caminho,

tem estrada,

tem trilha

e também atalhos.

Tem gramática,

enciclopédia,

tem pilha de dicionários,

tem também palavra escrita

que até parece colada,

ideia que faz sentido

e aquela que nada diz,

tem cara de pau e de pedra,

tem muita cor de verniz,

tem verdade de palhaço

que justifica o nariz,

tem gente de toda laia

tem escorpião, tem lacraia,

tem lobo, vespa e zangão,

tem pastor e tem ovelha,

boi em pasto e matadouro,

tem até bicho de pé

e tem carrapato

que não desgruda da gente...

Tem lucidez

e demência,

tem merda

que se apresenta

com ar de aristocracia,

tem corruptor,

tem corrupto,

tem os dois na mesma cia,

tem merece

e merecer,

quem não é

nem pode ser

coisa que nunca foi dita

e que acabo de dizer.

Efêmeros trópicos... 

(além do olhar de Lévi-Strauss)

Dizem que montanhas choram,

que o vento uiva,

que cachoeiras cantam,

que telhados assobiam,

que bambuzais gemem

e que são nobres as saúvas.

Por esse alento

espero que flores brotem,

com toda promessa de frutos,

dessa absurda tempestade:

mesmo que, embora belas,

sejam elas, como sempre,

tão tropicais e efêmeras.

Coisificância 

(Aualquer coincidência é mera)

Uma pedra navegante

adiciona uma rocha mansa

no perfil do Facebook

e a mutamba, seca e áspera,

bloqueia, sem motivo algum,

o inconveniente carcará.

Na complexidade das redes

pacientemente trançadas

por preguiçosos riachos,

um caititu deixava rastos

curtindo os posts macabros

de soberbos urubus.

Um escaravelho besouroso

achando tudo monótono

fez morada sob a pedra,

mas em heppy hour de algum tronco

encontrava-se com a amante,

recatada mariposa.

Mas eis que um temporal

debruçado sobre o campo

arrastou besouro e amante,

arrancou pedras e troncos,

varreu dos altos rochedos

urubus e carcarás.

Só restou, ainda que manca,

uma rocha e seu barranco

que de toda enxurrada

guardou esparsas lembranças

e, cravado em suas entranhas,

o velho pé de mutamba.

Fosso filosófico

 

Pedras, cascalhos, pedreiras,

caminho áspero, escorregos,

espinhos na pele, arremedos,

clamor de desassossego

que aqui dentro grita

por socorro e, num apelo,

pede perdão pelo que não fez.

Territórios mínimos,

frágeis e indivisíveis fronteiras,

púrpura trincheira,

sobre a qual se trava a luta.

Seu fosso cava o passado,

suas barricadas são memórias

e sobre seu ponto mais alto,

quando a noite é vinda,

aves noturnas, minervas,

observam os monstros-ratos,

que em suas obscuras cavernas,

qual vermes devoram,

vidas e memórias.

De hoje! E nem...

 

¬ Abrem-se as cortinas!

¬Cortinas existem?

¬ Caem as máscaras!

¬ Que máscaras?

¬ Gritam os loucos!

¬ Quem são os loucos?

¬ Atiram-se pedras!

¬ Que pedras?

¬ Rasgam-se as roupas!

¬ Que roupas?... O rei está nu!

¬ O rei está nu?

¬ Éh, o rei está nu!...

IraDo

 

Rumino sobre a sombra do desprezo

insossas monotonias da cidade:

abdico do que nela há de pudores,

rasgo e lanço ao vento estas palavras.

Não creio nos indubitáveis signos

pois neles nunca consegui ser brisa,

muito menos muro de concreto...

Cético, nego o teto que me abriga!

Já farto desse doce açúcar

vomito estupidez pela cidade!

Não há grades de aço, não há portas

que possam aprisionar a minha fúria.

Quero chão para meus desequilíbrios!

Não preciso ostentar nenhum bandido

¬ nem a mim mesmo! ¬

mas quando o chão me escapa

na beira desse abismo

grito e faço eco descabido,

desnudo a cidade e as palavras...

subtraio dos signos os seus sentidos.

Desmedida

 

Neste universo de palavras curtas,

mirradas,

¬ signos incompreendidos ¬

nesse jeito novo de dizer

por meio de migalhas,

rearranjos sem palavras,

gestos sem estilo

e versos mal rimados.

Nesses murais de frases curtas,

sem nexo,

colhidas na rede, qual descuido

de tartaruga que flutua

nas enseadas dos mares...

esse excesso de fagulhas

de tão pouca claridade.

Na rede eu me desarranjo

todo torto:

no emaranhado das palavras,

nas curvas confusas da escrita,

na informação desmensurada,

nas muitas páginas não lidas,

ao som de primordial apelo.

Penso, logo desisto

 

Em que estou pensando?

Em nada!

pensar dói

e de dor

transbordo.

Prefiro

navegar na rede

e no ócio do comando

individual do navio,

pescar imagens

slogans,

fotografias grotescas

para justificar meu juízo

sobre tudo que acontece.

Prefiro assim,

ter de sobra

opiniões sobre tudo

e em textos

econômicos

comentar, julgar

fazer valer

minha ira sobre os outros.

Que seria de Zola,

muito mais do que Dreyfus,

de caísse a inocentar

qualquer réu

já condenado?

Ainda acho “bacana”

a Revolução Francesa,

ainda banco de herói

e afirmo ter certeza

de que o outro é culpado.

Releiam o que escrevi,

façam já o seu juízo:

curtam, compartilhem,

reúnam já seus amigos!

Vamos sair por aí

a jogar bosta na Geni!

Templos modernos

Querem que sejamos eternamente bois por isso nos ferroam e nos confinam...

Queremos ser cavaleiros!

Por que só alguns podem montar?

O estouro da bomba

o fogo incendiando os corações dessa gente jovem:

almas inquietas à busca de sentido pra viver.

Mundo sem lógica

cultos estranhos

templos de shoppings, de deuses insaciáveis

exigindo o sacrifício de milhões.

Confusa veneração,

cultura de massa,

mídias que apelam à passividade de rebanhos,

batismo de submissão ao consumo.

Anjos rebeldes

bíblicos instrumentos

de oração em tempo real, dessa adoração ao capital

desse basta! já estou cansado!

Prefiro a invisibilidade dos anjos caídos!

Desalentos!

 

Queria cantar um canto assim.

Ter a coragem de morrer por uma causa justa.

Sei que poderia incluir o nome de muitos facínoras e canalhas

na lista daqueles que assassinaram nosso maior sonho:

o de sermos livres e viver em paz.

Meu amor,

perdoe a minha fraqueza e meus medos.

perdi o encanto, você bem sabe:

meu próprio corpo já não nega o desalento...

Estou cansado de procurar a paz que nunca encontro!

Liberdade, óh Minas!

O que é a liberdade?

ainda que tardia?

ainda que breve?

Liberdade, óh Minas!

é o direito de dizer

o que não está direito

a quem é pago para ouvir.

Liberdade não existe

onde reina o silêncio

porque mudo

ninguém tem paz!

tem conformismo

e dor.

Por isso, meu amor,

quando a bala dilacerar tua carne frágil

e teus olhos vermelhos já não puderem ver

a branca nuvem de gás...

Quando já não sentires mais

a força de tua luta

saiba que morre contigo toda uma nação

e no meu coração,

já sem calor,

morrerei também de tua dor

sem ver a paz que buscamos juntos.

Palco

Deste mundo de espetáculos

temo as máscaras, temo as luzes,

e as sombras atrás dos palcos;

temo as farsas dos palhaços

e aquelas, nas quais disfarço,

em plágio, à sombra do outro,

ao adorar, nas estátuas,

falsos bezerros de ouro.

Não temo aquilo que falo,

o que creio ou o que faço,

pois sei que cada pedaço,

cada minúsculo átomo

das coisas que me rodeiam

são, do universo, apenas parte:

não há pois nenhum filósofo

que negligencie este fato.

Só após cair o pano,

no foyer, nos cumprimentos,

vês que lhe furtara, em engano,

os aparentes sentidos:

desconfiar, por princípio,

do tal do senso comum

pode poupar-nos o vexame

de alguns falsos juízos.

Se tudo aquilo que falo

tornar-se por vezes alvo

de algum juízo ou crítica

não ficarei chateado

nem um tanto aborrecido,

porque também faço parte

daquele já referido

senso comum populacho.

Justificativas

 

A noite era apenas pretexto

de luz, de estrelas e de sóis,

que no colo dourado da aurora

gestavam as cores de outro dia.

Um pássaro voava leve

sobre o leito prata do rio

enquanto a brisa fresca embalava

uma canoa e solitário guia.

Homens de si esquecidos,

juntos, alheios e às sós,

em aviões rebrilhavam ao sol.

E o poeta, sem pressa ou apego,

banhado pelas cores de arrebol,

versejava à mudez de sua voz.

Corpóreo

O meu avesso

é o verso que escrevo

quando o lado de fora

grita, implora

flores de primavera

e só obtém, por resposta,

triste solidão de grotas.

Reviro-me por dentro

e só encontro

resquícios de velhos tempos

em que, mesmo sozinho,

mesmo longe desta gente

tinha sempre por perto

certo e seguro alento.

Sou sim esse deserto,

esse grito que não se escuta:

martelo, rabisco à margem,

escrevo para um leitor que desconheço,

mas que fala fora de mim

tudo que no seu avesso

é sentido por dentro.

Lugar de menino

 

Menino, saia daí!

depois que inventaram a máquina,

menino,

ela roubou teu lugar!

Crê, menino,

que o mundo é teu?

engana-te!

O mundo, menino,

é esse absurdo

que te cobre de coisas

sem sentido,

vomitadas pelas máquinas do mundo.

Queres te salvar, menino!

então, saía daí!

Lições

 

A velha subia a ladeira,

ladeira velha,

velha lavadeira

levando sonhos

de roupas limpas

ainda úmidas.

Ela entrevia

que o menino atrás de si

molhava de ternura

a rota blusa

de tergal.

Ela sabia,

pela escola de mãe

e de vó,

que o menino haveria

de aprender

que é pra frente

que se anda.

Avesso

 

O manto da tarde

é cinza, triste e frio:

sugere cobertor,

abraços e arrepios.

O tédio invade

meu humilde escritório

e traz saudade e dor;

sal de mar, água de rio.

Ainda assim, não reclamo:

ao mar enxugo,

aqueço o frio.

Quanto ao rio

nada pergunto:

nele entornarei meu pranto.

Apelo

 

Dispa-me,

liberte-me dessa roupagem tosca

de ridículo colorido.

Retire essas horríveis cintas

que me abraçam colantes, pegajosas.

Espie-me, longamente

e tente decifrar meus signos

não antes de me livrar de tudo isso

e postar os restos numa lata de lixo.

Mais tarde,

quando sentir-se preparada,

sente-se confortavelmente no sofá,

acaricie minha pele lisa e colorida,

sinta-me o cheiro

invada-me o corpo inteiro.

À noite, sem culpa e sem pecado,

leia-me!

Pertinência

 

Que sou, senão eu mesmo!

alguma coisa quase espectral:

informe,

incolor,

insossa

e inodora!

Sou dor

fora de mim!

amor

em desafeto;

sou embrião

sem feto,

relento!

Do convento, a paz,

o nada e seu movimento.

Sou lento como a brisa

que vibra no veludo liso

de tua pele e, leve,

faz dançar

um fino fio de teu cabelo.

Fins

 

Marcas na areia molhada:

risco, traço, onda, rasto

ritmo, compasso

ee pés descalços

dêbados e inconstantes

de algum andante.

O homem deixa marcas

por todo lagar onde passa:

um meio,

indício de destinos,

buscando no escuro incerto

inalcançável fim.

Eugênico

 

Aos filhos de Nina Rodrigues

Não sei se foi por amor,

por ciúmes ou dissabores;

se por falta de afeto,

por um ninho ou por um teto

o certo é que vi,

segunda pela manhã,

os dois a brigar

na calçada à minha frente.

Não tinham armas

¬ nem sangue havia! ¬

sequer percebi hematomas,

não escutei palavrões

ou gestos mal educados,

mas vi que ao findar a briga,

bem ao contrário dos homens,

cada um foi pro seu lado

talvez à busca de um amor

ou do mel de alguma flor.

Não sei se Nina Rodrigues,

na sua ciência eugenista,

aceito o ponto de vista,

afeito ao pilar do empírico

teria mudado ao propor,

na conclusão de sua tese,

que é o homem, não o beija-flor,

o tal animal superior.

Leveza

 

Banhado pelo frescor dos ipês

que ornam a Bernardo Monteiro

um ousado sabiá,

alheio ao reboliço da feira,

cantava lindamente

e ninguém o percebia.

Até que um poeta,

a caminho do trabalho,

ao ouvir aquela música

despe o peso da semana

e veste de leveza

aquela sexta-feira.

Saudação

 

Ave! Ave!...

àvé!

Ave que canta e encanta

outros ouvidos que se dobram

Aos sons suaves

de seu divino canto!

Ave que, mansa,

pousa elegante

no quintal da casa

De um poeta que anda,

mas não voa,

ouve,

mas não canta.

Eu, rio

 

Nasceste pequeno,

transparente, esperto,

descendo as encostas

por campos e relvas...

Quiseste ribeiras

ribeirões e rios,

por fim, já desperto,

procuraste o mar...

Viveste nas eras

quase eternidade,

nesse ir e vir

de louca deriva.

Às vezes pergunto

ao imponderável:

acaso entre nós

ecoa um riacho?

Cuidar

 

Sabia-se flor

pelo perfume e delicadeza.

Enfeitava ramos

caules e espinhos.

Trazia um pequenino

a quem dera colo

oferecendo, a seu lado,

o assento.

Contara um sonho

tão perfeito

capaz até de sonhar

outros tantos sonhos

igualmente primorosos.

Alguns meses mais tarde,

envolta em pétalas,

viu-se que trazia,

ao colo,

uma menina.

Chuva de agosto

 

Chuva mansa,

chuva fina,

gotas macias caindo

nas folhas de meu quintal

é canção na madrugada

e uma vontade de dormir

mais que o tempo da agenda.

Devir

Embora só

o menino era muito:

muito mais que macambiras,

mais até que vassourinha

ou casa de marimbondos...

era uma solidão de trilhas,

quase essência de chapadas,

sumiço de voçorocas,

um pouquinho ausência

de mar em sequidão de grotas...

Sonhos, apenas sonhos:

uma espécie de vazio

no oco ranger do vento,

assobio medonho

nas moitas do bambual.

Até que uma voz, lá dentro,

remexendo mar sonhado

colocou o mundo num bornal

e, cheio de coragem,

lançou na vastidão do mundo

aquele pobre menino.

Ignorância

Uma formiga, um caracol,

um fio de água em riacho

serpenteando entre barrancos e pedras

uma pequena queda

em ensaio de cascata,

o assoviar do vento

nas folhas secas das matas

inverno, céus, rumo incerto

e o sentido de viver

sem saber de nada.

Crono(in)lógico

 

Embora quinta

o dia começou sonho:

sair mais cedo,

almoçar no mercado

saboreando uma Original.

Subir preguiçosamente a Bias Fortes

e nela ver um pouco dos serrados

em ressequidos galhos;

mais acima,

onde a liberdade outrora fora,

ver os ipês com suas flores rosa

desafiando o machismo azul do céu.

Na Major,

que me fez lembrar um primo

¬ que é Lopes, mas não Major ¬

ouvi os sons Maristas

de um piano mal tocado,

em marcha lenta

¬ até descompassada ¬

e quase confessional.

Logo à frente,

o inesperado primeiro lugar

no segundo título

de gestão de pessoas.

Depois disso só a alegria

no percurso para o trabalho,

com direito a um e cinquenta do bombom

para ajudar a moça a se casar...

Um dia pode ser muitas coisas

além das vinte e quatro horas

desse tempo cronológico.

Viajante

 

A Mia Couto pelo chão que me sobra

Deitado sobre a terra

esse mundo espreita

a mais estreita janela:

pequena fresta aberta

ao imponderável

A lua zomba estrelas

mas são elas que brilham

¬ mesmo em mínimo fulgor ¬

sobre o que sobrou de outras

tantas noites sem luar

Os rios cantam cascatas

e para o mar se desmancham,

mas nunca conjecturam

sobre areias, sobre o sal,

sobre a deriva dos ventos

Coisas mínimas

 

A palavra escorregava

pelo extenso lajeado

e o menino iluminado:

adjetivava gravetos

inventava predicados

verbos e substantivos

e, cheio de preposições,

numa oração de fim de tarde,

conjugava seus brinquedos

numa imensa interjeição:

Obá!

À margem do beija-flor tinha uma pedra

 

Pedras choravam caminhos

e ninguém percebia ainda

que ali à margem havia

pequeno pé de vassourinha

onde um beija-flor fez um ninho.

No meio da mutamba

havia um doce efêmero

e na aspereza da pedra

um menino, sem margem,

distraiu-se pelo centro.

O beija-flor beijou a pedra,

ignorou flor de mutamba

¬ talvez por ser tão pequena! ¬

e teve pena do centro

onde a pedra fez caminho.

O menino distraído

tropeçou, sem ter caído,

e viu, no pé de vassourinha,

o beija-flor em seu canto,

qual uma pedra no centro.

Paço

 

Ao poeta e prosador Ariano Suassuna

No terreiro da palhoça

o menino anda descalço,

chapinha em alguma poça,

canta, dança e, no espaço,

com invisíveis compassos

risca mundos, arma laços...

Atira pedras num pássaro

e com graciosos passos,

nos salões de seu palácio,

rodopia em linda valsa

pensando que o mundo não passa

de um brincar de faz-de-conta.

Refletindo

 

Tive uma velha tia

que se evaporou:

não sei se era uma poça,

se sempre estava na fossa

ou lá no fundo do poço.

Um sapo morava

dentro de um barril:

olhava por cima e nada via

só quando a noite vinha

eu ouvia um apertado,

oco e distante coaxar.

Um gavião fez seu ninho

numa árvore cheia de espinhos:

quando nascido os filhotes

piavam a noite inteirinha

e eu pensava que sentiam

o desconforto do ninho.

Um dia acordei crescido

e muito desconfiado:

pensei que tias não evaporam,

que sapos não se abrigam em barris

e que gaviões só piam

porque não sabem cantar.

Ser-em-si bemol

 

Não queria arrastar assim,

às sombras do corretor,

numa escorregada ou outra,

mas o fez de propósito

¬ depois confessou ¬

para um leitor que não lê,

raramente escreve

mas aponta o dedo e justifica:

¬ olha só!... e se diz poeta!

Mergulhar fundo demais

provoca um efeito estranho,

feito coágulo ou embolia,

quando o lapso desmemoriado

acorda, ao arfar de pesadelos,

um fugaz espanto.

Impessoal

 

Via-se uma só saída:

estreito caminho,

secos açudes,

fruto da mutamba

cujo néctar encolheu

num doce suave

e sentimento áspero.

Bia era uma moça viçosa:

hoje é só filamento,

sombra pequena e lenta

que se aquietou

nas mornas tardes

de chapadas vastas,

de ar pouco e vácuo.

Ele se perdeu na rima:

fora um dia poeta,

mas os sentidos,

sem que percebesse,

deitaram-lhe, aos olhos,

areia mínima

de açude seco e raso.

Esqueceu o outono

que no fresco das manhãs

traz lento o inverno,

consome folhas secas,

apaga miúdas sombras

e assombra poetas,

areias, açudes e Bias.

Serenata

 

Ao grande poeta Manoel Bandeira

 

Uma curva de rio

dormia em seu leito de pedras

sua doce calmaria

até que um sapo

¬ ou teria sido uma jia? ¬

bem debaixo da janela

num coaxar quase poético

resolveu lhe declarar

sua saudade de lua:

Oh!

lua!

lu!

ah!

lu!

ah!...

luar!...

Sob o céu da Bernardo Monteiro

 

Árvores nuas com seus longos galhos

estendidos ao azul líquido do céu

barracas coloridas brilhando ao sol do meio-dia

um bem-te-vi a saltitar à busca de verde

e lá no alto, a balançar

¬ corda bamba entre dois galhos ¬

um filamento de linha

lembrando ausentes papagaios

e a leveza de menino

a correr contra o vento.

Depois...

A Roland Barthes

Às vezes consigo escrever o antes:

as reminiscências, os acalentos...

O depois é só o silêncio do sentir

que ainda não tenho coragem de escrever:

falta-me aquela sangria da palavra não dita;

vazante para romper, nas tempestades,

as brutas enxurradas de ausência,

qual açudes secos que transbordam seus vazios.

Ainda vejo no branco da parede

o retrato que já não está lá

como um lençol que balançava no varal

antes que alguém o recolhesse

à fria brisa da tarde.

Tenho comigo essa presença tênue

que traz na memória a calma de um amor reprimido

fugindo pelos atalhos dos campos

em busca de trabalho nunca findo.

A escrita é só uma forma

de trazer de volta a parede branca,

o retrato pendurado

e um lençol a balançar no varal.

Espero, quem sabe um dia,

poder entornar nas grotas as palavras ausentes,

encher de sentido os açudes secos

numa vazante de grito sem eco.

Nada me nega a palavra

enquanto o antes balança no varal,

mas o vazio do depois

ainda foge na tênue luz de fins de tardes

numa ausência vaga de lençóis já recolhidos.

Memórias vagas

 

A palavra me rouba o instante

quando o ônibus balança

e quebra a ponta do lápis.

Transeuntes me roubam o olhar

quando, ao virar a esquina,

paro a reparar a tarde.

Um pássaro pousa ao meu lado

ignorando a importância

das folhas brancas de meu diário.

Lanço uma folha ao vento

esperando que ela volte

com a epígrafe de um romance.

As folhas marrons no asfalto

refletem, qual uma miragem,

os meus cabelos já brancos.

Abro um livro muito antigo

e dele leio um capítulo

como se nunca o tivesse lido.

Meu branco lençol no varal

deixa passar a luz do sol

por entre as linhas do tecido.

Breves

Entre o meio-fio e o asfalto

óh delicadeza

uma flor

Regá-la, que gesto,

colhê-la, que dó

óh flor

...

Na beira da estrada

jogado ali

um pássaro morto

...

Cai a tarde:

a chuva lembra

um acalento

...

Chão estéreo de agosto

óh uma flor

insetos

...

Luz difusa

rasga o kanion

óh Lua

...

Noite morna,

brilho de lua,

pio de coruja.

...

Crepúsculo

canto de seriema

rósea lua nascendo

Boas tardes

disse o homem sem dentes

descalço

...

Pé de serras

pio de coruja

brisa de inverno

...

O sol risca o muro

garrinchas piam na horta

óh, triste frio

...

Tinha olhos verdes

mas as folhas eram secas

e a tarde fria

...

Tarde morna

rolinhas pousadas num fio

quietude.

...

O vento dança

numa folha seca

nova estação

...

Um canto longe

cai feito pedra

dentro da noite.

...

A menina olha

nuvens distantes

sentimentos íntimos

...

Um gato se lambe

sobre a luz do sol

frescor de outono

...

No azul fundo

voa um pássaro

e o olhar se perde

...

Tinha a leveza de pluma

e um olhar de lua

nascida

...

O fio rompido

marcava o passo

no frio inverno.

Mergulho

 

Os olhos dela

qual folha de lírio

tinham o verde de vitral

e a distância de um amor

ausente.

Fingi não perceber

a solidão de uma lágrima

que daquela face muda

caíra funda nos lábios:

amargo sal.

Previsões

 

Os meus primitivos instintos

quase nunca falham:

o calor, as formigas ocupadas,

o brilho das folhas de lírios

e o canto de um passarinho

¬ ensaio em preto e branco ¬

eram sinais claros

de noite fresca e chuvosa.

Às vezes esqueço as chapadas

e tento cultivar no asfalto

alguma esperança de rio.

Naturalmente

 

O verde não sabe de si:

no espelho da natureza

não há imagem prévia.

acaso a flor convida insetos

para sua festa de pólen em cio?

Aprecio a vida

pelo que ela me doa

sem cobrar nada!

Lençóis

 

Folheio a vida

como se lê um livro:

cada dia é uma página virada

acrescentando mais um fio

no emaranhado da memória.

Assim vou tecendo

os caminhos que trilho

e que me levam a escolher,

entre as páginas lidas,

os livros que folheio,

amores e amizades que tenho

e um jeito especial de estender

os meus lençóis no varal.

Armadilha

 

Numa curva qualquer

de um caminho incerto

andava desatento, olhando as pedras,

colhendo flores e pétalas,

quando, num espanto desmedido,

fui colhido, frágil e desarmado,

pelo laço de teu lindo olhar.

Depois daquele dia,

mesmo fugindo pelos atalhos da escrita,

mesmo buscando caminhos desertos

sem flores, sem horizontes de pétalas,

mesmo perdido no desassossego,

frágil, vencido e cansado,

nunca mais me libertei

das amarras de teu laço.

Recuos

 

Invento um verso,

arrisco um passo

mas na ribanceira

não piso em falso.

Esqueço o cálculo

mas na hora do salto

recuo medroso,

fujo do abismo.

Evanescente

 

Brisa breve que sopra tua pele

e faz vibrar os fios de teus cabelos;

brisa que valsa no azul cristalino

em roupagem de nuvens brancas

e, em voo de pássaros,

esvanecem na transparência

deste céu de outono.

Óh brisa leve e fresca

que toca tua pele lisa

e sopra nuvens errantes!...

em instantes de beleza plena

e de espetáculo efêmero

ressumbras desta evanescência

toda fugacidade do eterno.

Releituras

Na cobra de vidro que enroscava

a nossa casa de menino

saltei em mergulho e nadei

antes que alguém me convencesse

que ela era uma enseada

e algum esgoto fétido

turvasse sua pele prata.

Descendo e subindo ladeiras

só vi pedras nas laterais

e, por cima delas, sem muito reclame,

sentava-me, quando doíam as pernas

contemplando a mãe das pedras

que a gente chamava pedreira

onde à sombra me deitava

sob o pé da gameleira.

Numa planície relvada

vi caído, morto, um soldado:

colhi um ramo de flores

e coloquei-lhe sobre o peito;

plantei uma ramo de rosas

no buraco de seu lado esquerdo

e antes de me despedir

dei-lhe um terno e longo beijo.

Pelos becos da Goiás Velho

viajei nos sonhos lindos

de uma menina feia

e nos serões eu me cansei

de esperar uma fatia

do bolo feito em panela

que só descia do alto

do armário inacessível

para a vovó e suas visitas.

Numa manhã, em lote ao lado,

vi um bicho revirando o lixo:

fiquei triste e me afetei tanto

que fiz servir do cardápio

a mais fina refeição

e levei para o bicho visto

que não era rato, nem gato ou cão,

mas, ao que se sabe, era um homem.

Finda a vida, o que resta?

A porta só existe para ser fechada!

Que bom seria se ela ficasse

como um beco com entrada e saída

sem chave e sem taramela

sempre escancarada pra vida!

Um redemoinho pequeno

dançou no terreiro do destino

e a menina, sobre a ponta dos pés,

quisera ser, quem sabe um dia,

uma famosa bailarina,

mas o tempo consumiu seus sonhos

e ela nunca mais dançou

penando os secos caminhos

sobre os calos da vida.

Eu que não sou atleta

nadei e fiz muita festa

nos rios de outros poetas,

mas não decifrei o texto

do vidro do restaurante

nem reconheci nele

minha tênue e baça imagem.

Metades

Os dois ali:

um de lá

outro de cá;

no meio

o rio,

pequena ilha

e uma flor.

Os dois,

tão só:

braços,

abraços

de ilha,

de flor

e de rio.

O céu,

tão fundo:

de véu

de estrelas;

de vão,

vazio;

de lua

cheia...

Silêncio

de noite

pedindo

enlace.

Encontros

O poeta anda tonto

de tanto bebericar

nos encantos da cidade

e assim, de andar bambo,

vive sempre a tropeçar

nos pombos e nas calçadas,

entornando no asfalto

fragmentos de palavras.

Eu que não sou poeta

deito meu olhar ao chão

catando, aqui e acolá,

algumas palavras caídas,

mas só muito raramente

vejo traído um olhar

e dele bebo os encantos

refletidos nas calçadas.

Basta

Um canto me acordou sumido

e no açoite da noite

pensei ter entendido:

que o rio corria para cima

que a cachoeira descantava

qual passarinho escondendo em seu ventre

todo o assobio do vento.

Afaste do rio essa solidão de barco!

Basta-lhe o olhar do pescador

procurando, no embalo de seu corpo

nas curvas e nos movimentos

todo mistério escondido em seus segredos.

Basta-lhe a espera do brilho do dourado

em salto sobre a roupagem azul

a escapar-lhe do tecido em despudor

revelando o sublime de sua intimidade.

Basta-lhe o roçar suave do pássaro

de delicadas asas a lhe acariciar

úmida face ¬ espelho d´água ¬

ternura de encontro entre a terra e o ar.

Basta-lhe refletir o azul do céu

ser espelho de estrelas vaidosas

salão onde a lua baila em noites belas

ao som da brisa e balançar de ondas.

Basta-lhe a alegria das pequenas índias

que em suas águas mergulham

e se entregam, cheias de fé e amor,

a seu toque, suas peles, suas flores.

Por favor,

afaste do rio essa solidão de barco!

Sobras

 

Nada me interessa agora

se no cômputo das horas

o meu crédito se esgotou:

sou devedor!

O que mais tenho de mim

se tudo que guardo aqui

e o resto que sobrou

de nosso estranho amor?

Metáfora

 

Quantas cores rebrilhariam em meu vitral

não fosse essa eterna solidão de noites!

Quando, num lampejo efêmero,

miro algum espelho de cristal

só vejo nele meus pequenos cacos:

retalhos de vidro remendados

nas possíveis cores desbotadas

de meu existir imaginário.

Mães... mulheres!

 

Às vezes confundo as flores

e os nomes das mulheres,

talvez porque elas

em quase nada se diferem:

na beleza, no perfume,

nos encantos e delicadezas

e, mais ainda,

nesse dom muito mais divino,

que é o de trazer ao mundo,

sobre a imensidão inerte,
o grande milagre da vida.